Amici e giornalisti iraniani confusi in viaggi ad Amsterdam. Di ricordo certo, che è un branco. Emozione seria e profumo di libri, libertà e biblioteca e tanto amore. È la gioia, è la gioia della voglia di famiglia. Amici, nel cielo di una stella, una virgola, una buona giornata di freddo, colore grigio, e poi. Sento la gioia, e un liquore nel sangue che mi confonde, mi annulla. E poi c’è la paura del niente. La più meravigliosa paura del niente. Nel passato che spesso leggo, mi nascondo dietro aspettative, fantasie magistrali, cocktail essenziali, ed altro. Lunga è la notte, e la sensazionale voglia di vuoto. Non c’è un esito, un enigma, una conseguenza. Nulla di tutto questo o tutto questo. Nessuno conosce questo esito. Amiche e bambino, vicoli di palermo, corse e rincorse, matrimoni e pluralismo, case. Carezze e dondoli, freddo beduino, soffermarsi a scrivere qualcosa per amici dandy.
Siamo cresciuti bene, nelle passeggiate enigmatiche che servivano a cancellare dolori iniziali da difficoltà linguistiche. Umori e malumori, droghe e amore, dissenso. Ed ancora tanto altro.
Una lente d’ingrandimento che osserva formiche perse tra lo zucchero.
Poi la domanda improvvisa. Che cos’è la vita?
Tu hai una risposta?
Buon natale, che l’Islanda sia con voi.